Caracas - Cartagena de Indias - Caracas

De apuntes sueltos...

Hace unas semanas volví a salir de Venezuela con destino a Colombia. Una visita familiar siempre es una buena excusa para llevar a cabo ese viaje esperado, y la aparición, de nuevo, de mi hermana por estas latitudes fue el momento perfecto para visitar un par de lugares en el país vecino que tenía apuntados en mi hija de ruta.

Hay algo difícil de diferenciar en los venezolanos: ¿viveza o abuso? En el autobús que nos transporta, muchos de los pasajeros llevan más peso del permitido en sus maletas. Aún así, las empresas, los conductores y los mismos viajeros hacen la vista gorda. Un par de horas después de salir de Caracas nos paran en la primera alcabala y sucede algo curioso: todo el mundo se moviliza y se recoge dinero para pagar el soborno a los policías.

¿Por qué? La razón es sencilla: la mayoría del sobrepeso que transporta el autobús son alimentos y está prohibido sacarlos del país. La medida, inhumana a primera vista, tiene su explicación: muchos de los alimentos básicos de la cesta de la compra en Venezuela están subvencionados por el gobierno, y esta gente los suele sacar para venderlos a su precio "real" y ganar la diferencia. De ahí lo ilegal de la acción y el motivo del porque nos paran hasta seis veces, incluída la frontera también con su pago, en el lado venezolano.

¿Viveza o abuso? Todo el mundo tiene que pagar para no ser retenidos durante el tiempo que dure el registro, que puede ser desde una hora hasta lo que le dé la gana a los policías, y si no se aporta las quejas son de órdago. Todo a pesar de que la gente que suele hacer el trayecto lo sabe y aún así carga el maletero del autobús con tres o cuarto bolsos gigantescos.

Una vez pasada la frontera y superadas las malas miradas de los funcionarios encargados de los visados y los registros, Colombia. Carreteras bien asfaltadas, haciendas sin vallas electrificadas y ganado por doquier.

Cartagena de Indias es una ciudad preciosa pero, sobre todo, terriblemente calurosa. Su ubicación en el litoral atlántico colombiano convierte a este puerto en un infierno desde las nueve de la mañana. "Váyanse pronto a la ciudad vieja" nos recomieda el taxista, mientras nos ilustra sobre las bondades del "corralito de piedra", nombre que recibe la parte colonial.

Calles estrechas, casas de dos pisos con patios interiores y balcones llenos de flores, iglesias por doquier, plazas con fuentes. La cabeza se me marcha hasta los pueblitos del interior de España, los de la meseta, con este mismo tipo de edificaciones destinadas a burlar el calor de los tórridos veranos del centro del país.

Pero no solo del casco antiguo se enorgullece la ciudad. En contraste con la parte colonial se yergue la zona de Bocagrande. Con sus altos edificios modernos y sus hoteles de última generación. Los recuerdos viajan de nuevo, pero hacia Benidorm o Salou. El puerto deportivo que desplaza turistas hacia las islas de Barú o San Bernardo escupe españoles a últimas horas de la tarde.

A unas cuatro horas de Cartagena se encuentra el pueblo de Santa Marta, el más antiguo del país y lugar donde murió El Libertador Simón Bolívar para, unos siglos después, ver nacer a uno de los mejores futbolistas de este lado del mundo: Carlos Valderrama, "el pibe".

Ambos son el principal reclamo turístico de la localidad junto con los paseos por el espectacular parque Tayrona y sus tormentosas playas. Bolívar y la quinta San Pedro Alejandrino son visita obligatoria. La cama donde falleció, la sala de fumadores, el comedor, así como la estatua a Valderrama frente al estadio Eduardo Santos a las afueras del pueblo.

Ya no me extenderé más, cosas me dejo y quejas recibiré de más de uno. La única solución es que, cuanto antes, te des una vuelta por allá y lo disfrutes.

Verduras bolivarianas

La diversidad de alimentos que produce la tierra a este lado del globo es apabullante. Cada vez que me acerco al supermercado a hacer la compra semanal, los escaparates me deslumbran con una nueva fruta, una nueva verdura o con el aprendizaje de una manera distinta de denominar al melocotón (duranzno) o a la sandía (patilla). Sin embargo, en los últimos días la causante del aumento de mi conocimiento en este ámbito ha sido la “lechuga verde”. Sí, lo han leído bien, uno de los componentes básicos de las ensaladas de toda la vida.

De todos es sabido los diferentes tipos de lechuga que existen y como cuanto su precio en función. Nada de esto es nuevo para nadie. Es la “lechuga verde” y su reciente posibilidad de compra por Internet aquí en Venezuela lo que ha llamado interés.

Y es que poco después de que el presidente Hugo Chávez prohibiese y cerrase diversas casas de cambio que facilitaban la compra y la venta de dólares y euros, así como las páginas web y blogs que informaban de su precio “paralelo”, el portal lechugaverde.com facilita diariamente el valor de la planta en una tasación muy similar a la que tenían las divisas antes de los cierres.

“Mucha gente piensa que este es el precio del dólar paralelo o permuta o del bono Venezuela. Nada más alejado de la realidad. Este es el precio diario de la lechuga verde en Caracas, Venezuela”. Este es el mensaje que saluda al navegante cuando entra en el sitio web. En este país está prohibido la divulgación del denominado “dólar permuta”.

Para evitar que su valor alcance niveles desorbitados, a parte de los cierres, el presidente venezolano creó un “dólar permuta oficial” que cambia también diariamente en función de unas variables económicas. La diferencia es que ahora el encargado de facilitar esos dólares es el Banco Central de Venezuela.

Esa obligación no ha conseguido atajar el problema del mercado negro, que sigue funcionando y facilitando una mayor cantidad de dólares o euros, a un precio mayor al oficial permuta, a quien los necesite. Las casas de cambio ya no realizan estas operaciones pero la gente, de forma privada sí, a pesar de que está penado con la cárcel.

¿Es el precio de la “lechuga verde” el oficial en el mercado negro? Nadie puede demostrar que sí, pero también se sabe que sí. ¿Cómo puedes evitar este tipo de trampas? Complicado, aunque el gobierno venezolano es especialista en solucionar problemas insolubles.

Yo, lo único que sé es que la última vez que me acerqué al súper y compré una lechuga normal y corriente me costó cerca de 20 bolívares y que esta página ofrece hoy la lechuga verde por 8,84. Uno ya no sabe si el gremio de agricultores está intentando reventar el mercado o si las grandes superficies están inflando de más los precios. Aún así me sigue encantando la ensalada de lechuga. Buen provecho.

Cita

"Ante la hermosísima fachada de la catedral, me veo llevado a observar cuán poco conocida es esta inmensa Venezuela, desde el punto de vista turístico, a pesar de que sus prestigios se impongan al viajero con caracteres tan propios y tan inconfundibles."

Alejo Carpentier. "Visión de Ámerica". Entre 1947 y 1975.

Pau

Aún no me lo creo. Había que verlo repartiendo y recibiendo golpes en el campo para creérselo. Llorar al finalizar el encuentro para darnos cuenta de que, si no lo estaba ya, Pau Gasol se ha convertido en el mejor deportista español de siempre y en uno de los 10 mejores jugadores que existen actualmente en la mejor liga de baloncesto del mundo, la NBA.

Tras pasar por el Barcelona de baloncesto, conquistando Liga y Copa del Rey, y ganando el premio al mejor jugador en las dos competiciones, se marchó con estos galardones más el Campeonato del Mundo Junior de 1999a la liga estadounidense. Desde entonces, a pesar de su yermo paso por los Memphis Grizzlies, en el que se hizo acreedor del premio al mejor jugador novato del año, el catalán solo ha cosechado galardones y buenos resultados a lo largo de sus ya 11 años de trayectoria profesional.

Porque sí, la derrota hace tres años contra los Boston Celtics debe de considerarse también un buen resultado. En pocos días pasó de jugar en un equipo mediocre (Memphis) a transformar a Los Ángeles Lakers de equipo de media tabla a finalista del campeonato. Con la queja de algunos técnicos y especialistas del mundo NBA que llegaron a calificar el traspaso de "más allá de la comprensión", como declaró el técnico de los San Antonio Spurs, el hierático Gregg Popovich.

"No podríamos haber ganado sin él", comentó su entrenador Phil Jackson al ser preguntado en el podium sobre Gasol. En parecidos términos se refirió la megaestrella del equipo Kobe Bryant: "no tengo palabras suficientes para el español, no podríamos haber ganado sin él". Tras recibir el trofeo de campeones, Bryant buscó a Gasol con la mirada y se lo entregó, prueba inequívoca del peso del español en el equipo. El número dos. "Los Lakers deben el título 16 al número 16", escribió Mike Dunleavy, analista del LA Times y entrenador de los Clippers, el otro equipo de Los Ángeles, en ese periódico.

Estos son algunos de los elogios que recibió el jugador, que sin duda verá recompensada su carrera con la retirada de su dorsal en el Staples Center cuando deje las canchas y, probablemente, con su inclusión en el "Hall of Fame" del baloncesto, el honor más grande que se puede recibir en este deporte.

Acaba una temporada extenuante para el pívot angelino que, desgraciadamente, nos va a privar de él en el próximo campeonato del mundo que se disputará en Turquía este verano y en el que el combinado español defenderá su corona conquistada en Japón hace cuatros años. Una lástima, pero la búsqueda del tercer anillo y seguir aumentando su leyenda bien merecen la pena. ¡Felicidades!

Resumen 7º partido de la final.

Pues vaya...

La verdad es que no quería escribir mucho en el blog sobre el mundial. Desde siempre la idea ha sido que este espacio tenga de todo un poco, pero que de ese poco, halla menos de mi parte más fanática. El fútbol ocupa, sin lugar a dudas, un lugar especial y, en casos como el de la cita mundialista, emerge el lado menos respetuoso.

Pero no ha podido ser. Ni llegando a Sudáfrica como campeón de Europa y máxima favorita hay manera de que el equipo dé una alegría. Escribo mientras Uruguay machaca a los anfitriones (0-3) y cuando se me ha rebajado el calor que tenía al final del encuentro de los que defienden nuestros solores.

Hoy me levanté bien pronto. Acá la diferencia horaria de seis horas y media hacía que el partido fuese a las 9:30 de la mañana. Diez minutos después se veía que el equipo no tenía filo y siguiendo varios blogs y comentando el partido con algunos surgía la misma pregunta: ¿es necesario jugar con dos medio centros ante un equipo que no nos pasa de la mitad de la cancha?. Parece ser que sí, con los dos medios de contención los suizos nos marcaron.

Pero uno piensa, el fanatismo, que en cuanto se hagan los cambios todo virará de rumbo. Navas y Torres siempre invitan al optimismo ofensivo. Ocho centros horribles de del sevillano y cuatro controles estrepitosos del madrileño afincado en Liverpool después, el equipo tenía filo sí, pero no puntería. Y los suizos al palo, rozando el 0-2.

Aún así hay que sacarle cosas positivas al encuentro. La primera, sin lugar a dudas, es que esto ha ocurrido en el primer encuentro y no en los partidos a cara o cruz de las rondas finales; la segunda: Navas ha demostrado que tiene que ser titular. Silva es un jugador distinto, como Iniesta, pero el primero ha estado bastante disperso y el segundo no tiene ritmo; la tercera es, claramente, que el equipo no puede jugar peor, o eso es lo que queremos creer y que, a pesar de la presión que habrá sobre el equipo en la segunda jornada, los jugadores han demostrado sobradamente en sus clubes que pueden soportar este tipo de situaciones.

Confiemos en que esto sirva de toque de atención para el grupo y para la triunfalista prensa deportiva española. En este deporte gana el que menos veces recoge el balón de entre sus redes. De momento, lo hemos recogido más que enviado. El nombre no lo es todo.

365 días

Casi no me acordaba. Tengo que ponerle una velita al pastel: hoy hace un año que aterricé en Caracas. Dejé a mis padres en el aeropuerto madrileño de Barajas y aterricé acá, donde un taxista latino enorme me esperaba para subirme desde La Guaira hasta la capital. Llovía, como estos últimos días y el tráfico, ahora lo sé, era terrible como siempre.

Me acuerdo del día no por ser una fecha especial en mi vida, si no porque hoy es el cumpleaños de una de las personas que me recibió en Caracas. Nada más llegar, dejé todas las maletas y me llevaron a un sitio estupendo del barrio donde ellas vivían. El 360 es una discoteca - chill out en la azotea (penthouse acá) de un edifico de alrededor de 25 plantas. Desde la terraza del lugar se divisa toda la ciudad y, tengo que decirlo, la impresión fue fuerte.

Hoy, que cumplo el primer año acá no sabría que destacar, si acaso todo poco a poco. Desde la imposible búsqueda de un apartamento, hasta el placer de haber tenido unos magníficos compañeros de trabajo, pasando por las impresiones que me ha ido causando el país: la fuerza emotiva de sus playas, la fiereza de su selva, la indolencia de su gente, lo desorientador de su clima, la belleza de sus mujeres.

Lo que sí resalta por encima de todo es la amistad inquebrantable que he conseguido con determinadas personas. Amistad de la buena, de la sincera, de la que sabes que siempre puedes contar, de esa que ayuda a pasar las horas bajas como la muerte de un ser querido o la distancia de los que tú más quieres.

Viajes y fiestas han contribuído a eso. Desde las maravillosas y desconocidas playas de Morrocoy o Mochima, hasta las turísticas de la isla de Margarita y la de los fabulosos cayos en el archipiélago de Los Roques.

Un año que ha dado para encantarme y desencantarme con el trabajo de periodista y para disfrutar no sólo de este desconocido país, también para descubrir los encantos de Brasil, Trinidad, Argentina y Colombia, por citar algunos. Un año, que espero que no se acabe.

El Mundial

No puedo resistirme a decir algo sobre el mundial de fútbol. Han pasado ya varios días desde su inicio y las mejores selecciones del mundo nos han deparado un espectáculo realmente estremecedor. A excepción del alegre y vivaz juego de la seleción alemana frente al débil conjunto australiano, los denominados "favoritos" han dejado una sensación de falta de acoplamiento, puntería y pasión alarmantes.

Véase hoy mismo a Camerún, "favorita al mundial" según su capitán Samuel Eto'o, desarbolada por el empuje y entusiasmo japonés (0-1 para los nipones) o, a primera hora, al conjunto holandés ("Holanda reina de la pachanga", según el comentarista venezolano), desatascando su encuentro frente Dinamarca con un tanto en propia puerta del defensa del Liverpool Daniel Agger (2-0 para los "Orange").

No hablo del partido de Italia, en el que su técnico, Marcelo Lippi, ha salido sin Antonio Di Natale, máximo goleador esta temporada en el "calcio" con la nada despreciable cifra de 29 tantos. Empate a uno con Paraguay y porque el portero guaraní se ha comido de forma escandalosa un corner.

Esto ha sido sólo esta jornada de lunes. ¿Será que los jugadores tenían resaca o que el "Jabulani" realmente es tan peligroso como dicen? Al pobre portero inglés que se lo pregunten: "me odian 50 millones de personas", dijo al terminar el encuentro frente a los Estados Unidos en los que concedió el empate tras no poder blocar un disparo bastante sencillo. Lo mismo le pasó al guardameta argelino Chaouchi, sólo que el gol le costó la victoria a los africanos frente a Eslovenia.

Es posible que la culpa sea del balón, pero también del cansancio de mucho jugadores tras haber disputado un maratón de partidos antes de llegar a este punto, o la falta de aclimatación al invierno que está golpeando Sudáfrica, o concentraciones demasiado cortas que no han facilitado un mayor aclopamiento entre futbolistas que disputan escasos entrenamientos y encuentros a lo largo del año.

El caso es que los favoritos que han jugado hasta ahora han dejado muchas dudas. Excepto el estupendo juego de los bávaros, lo mejor que se ha visto ha sido a "MessiMaradona" haciendo lo que le daba la gana contra los nigerianos y las buenas defensas de los estadounidenses, paraguayos y uruguayos. Como resultado llevamos la paupérrima cifra de 18 goles en 11 partidos. Esperamos la puesta en escena de Portugal, Brasil, Costa de Marfil y España. A ver si alegran esto un poco.

Mientras, me voy a dormir que acá los juegos empiezan a las 6 de la mañana. ¡Qué madrugón oye!

Madrid II

Siguiendo al blog Matamoscas...

Siempre recordaré las rumbas por Chueca, Malasaña y La Latina. Regresar caminando a casa por el centro de la capital. Salir de cualquier local y volver por la calle Fuencarral, girar a la izquierda y bajar por Gran Vía hasta su cruce con Montera. Rechazar, sí rechazar, el acoso de las prostitutas durante todo el descenso vislumbrando ya, desde arriba, la plaza del Sol. Cruzarla en dirección a la plaza Mayor. Saltar las obras de, por entonces, su intercambiador, regatear a los basureros, los borrachos y los putos. Subir hacia la plaza Mayor mientras me llega el olor de los bocatas de calamares matutinos de la calle de las Postas y las flores de sus balcones me saludan. Seguir todo derecho hacia el pasaje de Cuchilleros, en la otra parte de la plaza, mientras la estatua de Felipe III me da las buenas noches y acurruca a parejas de enamorados. Enfilar la maravillosa Cava Baja mientras los camareros terminan de limpiar los locales que pintan toda la calle y vomitan a los últimos bebedores. Cruzar la plaza del Humilladero hacia la Carrera de San Franciso con su Basílica al fondo y la calle Jerte, mi calle, a su derecha.

Siempre recordaré esto y el frío, los grandes amigos, el calor de las clases en la agencia EFE, los domingos en La Latina, la salsa y las cervezas aunque, ahora ya, sean sólo el recuerdo de unos momentos maravillosos.

No entiendo

Hoy nos ha salpicado la triste noticias de la suspensión "cautelar" de empleo y sueldo del director del "Carrusel deportivo" Paco González. Diversos medios hacen referencia al tema y sus motivos: desavenecias con la directiva por la cobertura del próximo Mundial de fútbol en Sudáfrica o la reestructuración de la sección deportiva de la emisora tras la fusión del grupo Prisa (dueña de la cadena Ser) y Tele 5, parecen ser los detonantes de la radical decición.

El caso es que el programa de la esperadísima final de la Euopa League (antes copa de la UEFA) disputada por el Atlético de Madrid en Hamburgo contra el Fulham inglés no ha contado con su director de los últimos 18 años, en los que se ha convertido en lider de su franja horaria, tanto en fines de semana, como cuando el fútbol salta entre semana.

La solidaridad del gremio no se ha hecho de esperar. "Ni quiero ni puedo escribir. Esta vez en serio. Entendedlo", escribía su compañero tanto en la radio como en la pequeña pantalla Juanma Castaño. "Hoy nos va a costar tener buen humor en Twitter y en lo demás. Hay cosas q cuesta creer, lo de Paco nos duele a los de casa más q a nadie", reaccionaba Carlos Martínez, locutor de los partidos de fútbol en Canal +.

No ha estado el conductor habitual de siempre en el programa de la final futbolística, pero sí el locutor de siempre para estos grandes eventos, el controvertido Manolo Lama. Puede gustar o no su estilo de locución: directo, sencillo, chabacano cual forofo en cualquier bar... Su salto a la televisión lo ha hecho, si cabe, más famoso, y a puesto cara a su inconfundible voz.

Desde que es personaje televisivo siempre se han realizado conexiones en la que muestra su cara más simpática y su buena sontonía con las aficiones. Esta vez más, ya que él seiempre se ha declarado seguidor del equipo de la ribera del Manzanares. Muchos años después, el Atlético de Madrid llegaba a una final continental, motivo de absoluta alegría entre los seguidores del club. A él sólo se le ocurrió ilustrar el ambiente de los aficionados de esta manera. Penoso.

La mamá de mamá en el día de mamá

Es curioso. En el día de la madre a este lado del charco no hago más que pensar en la mamá de mi mamá. En la primera vez que vivirá la experiencia de no tener a quien llamar hoy. De tener la típica conversación vacía en esta clase de celebraciones: "Felicidades... ¿cómo estás?... los crios por aquí bien... y qué te regalaron... sólo eso, hay que ver..." y así suma y sigue.

No deja de ser desconcertante las sensaciones con respecto a la muerte de la mamá de mi mamá. Ya no está, pero hace mucho que, por diversos motivos, no la veía, pero siempre existía la posibilidad del teléfono.

Con esta última opción desaparecida, la realidad de su pérdida aún no ha llegado. No está asumida, debe de ser la distancia y el no haber sido golpeado por su desaparición en la vida cotidiana. Todavía me la imagino en su sofá o en su sitio en la mesa al lado de la chimenea. Ya veremos al regresar.

Willie Colón y Héctor Lavoe - "Abuelita".

Regresar

A menudo me preguntan cuándo voy a volver a España. Mi familia sobre todo, pero también los buenos amigos que he conocido en Venezuela. Más a menudo me dan ganas de ir a la agencia de viajes y hacer caso de una maldita vez a los cantos de sirena de mi madre cada vez que hablamos por teléfono. Muy a menudo lo pienso, agarro el pasaporte, busco la dirección, de la agencia, las llaves del apartamento y me quedo en la puerta de mi cuarto pensando qué coño estoy haciendo.

Ya ni recuerdo el tiempo que hace que estoy en este país, y apenas, el de la última vez que fui a una rueda de prensa. Al menos me queda esto para volcar las impresiones de un periodista freelance (por no decir desempleado) en esta maravilla de país.

¿Un poco pesimista? Sin duda, pero esas pocas fuerzas que quedaban para regresar a la "madre patria" se ven poco a poco reducidas a escombros por la situación en la lejana España: una tasa de paro desbocada, una liga de fútbol decepcionante y una crisis económica que vuelve a desperezarse.

Poco tiempo queda ya para que mi visa de turista vuelva a caducarse tras renovarla hace meses por segunda vez y las presiones desde la península se hacen casi insostenibles. Esperan una respuesta pero son lo suficientemente inteligentes y más para saber que no voy a volver.

Yo aquí me quedo, esperando la visita de mi hermana y anhelando la de mis padres, buscando temas para colocar en la prensa española. En la divertida e interesante Caracas, la "Sultana del Ávila". Me pierdo por sus calles sin pavimentar, por sus barrios, me monto en el Caprice Classic de mi amigo Lucas. Salgo a buscar algo intersante que contar. La esencia del periodismo.

Incomprendido

La visita en el tiempo.
Arturo Uslar Pietri.
Ed. CEC

¿Qué hace que un rey lo sea?, ¿cuál es la diferencia con el resto de mortales?, ¿por qué dios lo eligió a él y no a mí?, ¿por qué me ata este juramento por el cual tengo que hacer cosas que sé que no son las correctas en su nombre?, ¿por qué me teme y no me deja regresar a casa? Éstas y algunas más son las preguntas que se hace Don Juan de Austria, hijo bastardo del Emperador Carlos I de España en relación con su hermanastro, el oscuro y todopoderoso Felipe II.

A través de su vida, Arturo Uslar Pietri, desgrana las peripecias de uno de los personajes más famosos de la España de la época, salpicándola de sus relaciones con los más poderosos de aquel tiempo, entre los que se encuentran El Gran Duque de Alba, la Princesa de Éboli o el poder papal.

Desde el desconocimiento de su identidad real por parte del protagonista, pasando por la lucha contra el levantamiento morisco en el sur de España y su famosa victoria en la legendaria batalla de Lepanto y su relación con su madre.

Sin embargo, la parte más interesante, sin duda, es el relato de las intrigas en torno al personaje: el miedo de Felipe II a su fama tras la victoria marítima, el posible enlace real con Maria Estuardo en Inglaterra o las promesas incumplidas en torno a otorgarle un trono. A Don Juan, solo le ponen la zancadilla.

Mujeriego, intrépido, vencedor de "la más memorable y alta ocasión que vieron los pasados siglos, ni esperan ver los venideros" según Cervantes, el famoso "manco de Lepanto", incomprendido. Su destino final fue Flandes y los herejes, la obsesión española.

Una novela de la que el lector "queda con hambre, y ello no ocurre porque las viandas literarias no hayan sido las mejores, sino porque han sido estupendas y no queda satisfecho el apetito y quiere más, muchos más", como señala Rafael Arráiz en su introducción. Una libro indispensable si le gustan las novelas de caballería. Un personaje irrepetible. Pasen y lean.

El pulmón cultural

No son las inexistentes bibliotecas públicas, ni los inaccesibles espectáculos en los teatros. Tampoco los "solos musicales" del presidente Chávez en cualquier momento de cualquiera de sus apariciones en televisión o radio. Ni las presentaciones en el Centro de estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos. ¿Los museos? Ni hablar. El verdadero centro de la cultura en Caracas se encuentra bajo un puente: cientos de puestos con una infinidad de libros.

Situado en el centro - este de la megaurbe venezolana, el puente de las Fuerzas Armadas protege los puestos de libreros con más de 20 años ofreciendo cultura, al abrigo de la construcción de cemento.

Apiñados entre columna y columna se extienden las tiendas donde se pueden encontrar desde la última novedad editorial, hasta un libro para completar una vieja colección, pasando por cualquier tomo especializado en derecho, ingeniería o autoayuda.

Pero no solo de libros respira el pulmón. En uno de sus espacios se juntan los mayores del lugar para disputar partidas de ajedrez en cualquiera de sus formatos y, en un de las esquinas del puente, se puede intentar encontrar un disco de vinilo deseado entre las cientos de cajas que se apilan y sobrepasan la paciencia de cualquier megalómano.

Al aire hay que sumarle además el olor de las frutas y verduras que ofrecen los vendedores utilizando diversas artimañas para destacarse entre la mucha competencia.

Aún hay más olores que se mezclan: el de los mendigos que acompañan, el del humo del intenso tráfico que rodea toda las instalaciones y el clásico a orines de todo lugar un poco privado. Años llevan los libreros quejándose de la situación así como de los múltiples robos sufridos al estar en una zona de la ciudad "no muy recomendable" a partir de determinada hora.

Parece mentira que el presidente, tan leído y proclive a regalar libros, no se haya enterado aún de que el pulmon de la capital se ahoga.

Desaparecido

No está. Hoy desperté y abrí la ventana como un día más pero ya no nos acompañaba. El Ávila, la montaña que resguarda a Caracas, que la defiende de los cálidos vientos del mar Caribe se había marchado, como el populoso barrio de Petare y el obelisco de la plaza Altamira. Nada se veía desde mi atalaya del piso 11.

El monte arde, y una espesa neblina invade la ciudad. Son ya tres días de fuegos incesantes en diversos puntos del gigante rocoso. Los helicópteros van y vienen, las luces de los bomberos se vislumbran por la autopista de la cota mil pero el viento no descansa, inclemente.

Y la ciudad se ahoga, el país está seco. Los cortes de agua se dividen por zonas y por días desde hace meses y las lluvías no llegan. Esa bendición que reviviría el monte, sus laderas, a sus inquilinos.

Tres días después, el viento castiga a Caracas y lanza sobre la gran urbe los despojos de su ataque: pequeños trozos de hojas quemadas entran por las ventanas de mi casa, el olor del castigo infligido se esparce por todos lados, la visibilidad, difícil.

Sólo cabe esperar que Eolo se apiade de todos. Caracas necesita su norte.

La frontera

De papeles sueltos.

Tras tres meses en busca de un trabajo o de un entretenimiento para cambiar mi rutinaria vida de guía turístico de amigos y familiares, lectura, escritura y ron, tuve que pensar en abandonar el país para poner en orden mi estatus jurídico, es decir, o salía para que me sellasen el pasaporte o quedaba en situación de inmigrante ilegal.

Después de estudiar las distintas posibilidades en avión, autobús y carro la opción más "cercana" y barata era Colombia en su frontera con el estado venezolano del Táchira, en el suroeste del país: avión ida y vuelta. Fácil, rapido y poco costoso.

El estado Táchira es famoso por ser antichavista, relativamente rico por su cercanía al estado Zulia donde abunda el gas y el petróleo y por los problemas que hace unos meses tuvo por la muerte de dos guardas nacionales que elevó, aún más, la disputa entre los presidentes de ambos países.

La llegada a Santo Domingo del Táchira a 150 kilómetros de la frontera, normal, el viaje hasta la frontera, revelador. Montado en el taxi del señor Morales, silencioso pero ilustrador, pude disfrutar de la geografía escarpada de la zona y de la masiva presencia militar derivada de los cuatro cuarteles militares que divisamos durante el recorrido.

"¿Es debido al asesinato de los policías hace unos meses?" le pregunto. "Eso ya pasó, es más que nada para controlar el contrabando y el narcotráfico", me contesta. "Por acá se pasa mucho", agrega. Todos los camiones y los carros sospechosos son detenidos en las alcabalas que salpican el trayecto.

Al llegar al pueblo fonterizo de San Antonio, la gente inunda las calles y los autos hacen cola en la frontera para pasar al lado colombiano. En la otra dirección, lo mismo. Nada de tensión o peligro. La diferencia entre las dos ciudades es ilustrativa: San Antonio es un pueblo de casas bajas, carreteras rotas y apenas hay comercios más allá de los autobuses que salen a todos los puntos del país, supermercados y ropa; Cúcuta, del lado colombiano es lo contrario, autopista hasta el pueblo nada más cruzar la frontera, centros comerciales, pequeños comercios de todo tipo, bloques de viviendas, taxis con taxímetros, civilización.

Aún así, la gran parte de la gente del lado colombiano pasa diariamente a trabajar y, sobre todo, comprar en el lado venezolano. La diferencia de poder entre las monedas de ambos países provoca este flujo migratorio. De Colombia a Venezuela la gente se traslada para comprar útiles de primera necesidad y, más que nada, gasolina.

En el otro sentido la gente va en busca de, por lo visto, los recambios para los carros y motos, tan preciados en Venezuela. La entrada en Cúcuta está regada de talleres de motocicletas y puestos de recambio para los mototaxistas, una profesión que no existe en Colombia.

Es curioso ver como el presidente Hugo Chávez y su homólogo Álvaro Uribe estuvieron a punto de todo hace unos meses y, en cambio, la zona fronteriza es de libre circualación si se va a pasar sólo un día en cualquiera de los lados y el pago con las dos monedas es aceptado sin problemas en las dos partes.

Tras sellar mi salida en Venezuela, pasar el puente que separa ambas naciones, recibir el sello de entrada en Colombia, pasar el día obligatorio según el Departamento Administrativo de Seguridad (D.A.S.) en la zona colombiana y pasar por el mismo trámite pero a la inversa el día siguiente, regreso a Caracas con la sensación de la utilización partidista de los líderes políticos en el caso de los asesinatos que llevó a cerrar la frontera y a la anulación de múltiples contratos.

"Aquello pasó por el exceso de celo de los militares en impedir el contrabando de gasolina, de lo que vive mucha gente", susurra Morales. Chávez culpó a un grupo de paramilitares colombianos.

"El asesinato de estos guardias tuvo como finalidad amedrentar a nuestra Guardia Nacional Bolivariana que día a día cumple su función combatiendo el delito, controlando la frontera, combatiendo el narcotráfico", declaró en su momento el ya ex-vicepresidente y ex-ministro de Defensa Ramón Carrizalez.

De vuelta al aeropuerto, las colas en las gasolineras obstruyen la vía, "a veces es complicado encontrar combustible por aquí, así que cuando lo haces, hay que aprovecharlo", me comenta Morales. Revelador.

El colchón

Ya no me acompaña en mi habitación. Ya no tengo que moverlo de izquierda a derecha para poder entrar en el baño o poder abrir el armario. Ya no tengo que levantarlo todas las mañanas para que deje espacio transitable en mi minúsculo cuarto, ni volverlo a poner en el suelo por las noches. Ya no tengo que ponerle y quitarle las sábanas. Ya no hace falta nada de esto. Las visitas se han ido y, con ellas, el colchón y la compañía.

Tras cerca de un mes compartiendo la pieza ya le estaba cogiendo cariño. Su extrema delgadez, sus estampados de rosas y hojas otoñales sobre un fondo terroso, su olor a viejo, su livianidad en mis brazos cada vez que tenía que hacer o deshacer la cama del invitado.

Un colchón representa muchas cosas: compañía, amor, comodidad, soledad, sexo, descanso recuerdos, confianza... Tras un mes de visitas familiares intensas para mí solo representa distancia: la de un océano y muchas horas de avión que hay hasta mis seres más queridos.

Ya lo saqué, se acabaron las visitas. Necesito más espacio en el cuarto y en la mente.

Colin McRae vive en Choroní

Se ha dejado bigote y se ha cortado aún más el pelo. El color de su piel se ha oscurecido por el continuo castigo del sol caribeño y sus brazos se han robustecido de tanto manejar. Su dominio del dulce español venezolano es máximo. Su control de la serpenteante y abismal vía que une la ciudad de Maracay con la playa de Choroní, apabullante.

El pueblo al que se ha trasladado Colin McRae está situado al oeste de Caracas. Alrededor de cuatro horas son las necesarias para llegar a Choroní desde la capital venezolana. Casas coloniales y olor a sal y arepas salpican todo el pueblo. Las primeras, reconducidas ahora hacia bonitas y cómodas posadas para los turistas que continuamente están llegando; el olor: el mar caribe y el plato básico venezolano.

El ex-piloto de rallies maneja una de las camionetas que a lo largo del día unen la playa con el interior. El único requisito son 20 bolívares y que todos los asientos estén llenos, para partir de nuevo. Recorre los cerca de 45 minutos y 60 kilómetros varias veces al día. Cruza el parque nacional Henry Pittier, y sus carreteras construidas por presos hace décadas, al ritmo de la salsa y el regguetón.

En esta ocasión se sirve de dos copilotos, no de uno, como cuando pilotaba el Ford Focus o el Subaru Impreza con el que fue campeón del mundo. "Recoge los pasajes", le dice al más joven, sentado a su vera. "Mira que no me salga del hombrillo", le grita al otro, que se balancea en la puerta abierta de la camioneta. Él da las órdenes, ya no las recibe como cuando disputaba el mundial.

Dobla a izquierda y a derecha, las vírgenes y santos que salpican el interior se contonean, retrocede cuando la curva es tan cerrada que el bus no la puede tomar de golpe, manda refrigerar el motor con un manguerazo de agua del río, apaga las luces para no deslumbrar a los coches que vienen en dirección contraria, toca la bocina para avisar en las curvas ciegas, ríe cuando el copiloto más joven le cuenta un chiste.

Dicen que Colin McRae murió en un accidente de helicóptero cuando iba a visitar a su familia hace unos años. Como Elvis, Marilyn Monroe o Kurt Cobain, el escocés eligió una salida espectacular para escapar a un lugar donde no le persiguiese su fama. Yo lo encontré manejando camionetas a toda velocidad a través de las montañas. Vive feliz en Choroní.

http://www.youtube.com/watch?v=aHiE0EZhF0c
http://www.youtube.com/watch?v=4J6R8AGMNPM&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=XTUIAKGoyhU&feature=related

"Salvar un periodista"

Ese es el nombre del proyecto de un grupo de periodistas. Utilizando las nuevas tecnologías y la capacidad de escucha que tiene la red han creado un blog de nombre salvarunperiodista.wordpress.com donde cualquier profesional de la información puede descargar su ira, frustación, alegría, o no, contra lo que está pasando con nosotros en los medios de comunicación.

En el blog escuchamos los testimonios de supuestos ex - periodistas como Juan Cepeda, de 53 años, que se queja de como poco a poco le van recortando sus contenidos, de la excesiva importancia de la publicidad y de como "hay que seguir tragando".

O de Marc Díaz, un joven que no puede soportar que sus jefes se mueran de la risa cuando les pregunta por su sueldo; de como se ha ido quemando a lo largo de los años trabajando doce horas diarias por poco más de 800 euros y de los intereses cruzados de muchas empresas de comunicación.

Los extranjeros también están representados con Nathalie Loriot, de 27 años: "ser freelance es como ser gilipollas", así de contundente se muestra la francófona. Sus dardos van contra la masificación de las noticias de agencia y del periodismo sencillo en contraposición a "las maneras distintas de pensar".

El último de estos testimonios es el de Pilar López, de 51 años , que se queja de la imposición de las agendas del día por parte de los partidos políticos y de las empresas, así como de las ruedas de prensa dirigidas y con preguntas "si les da la gana".

Pero no todo acaba aquí, un grupo en el facebook y hasta la posiblidad de que te hagas con una camiseta de denuncia refuerzan la apuesta de este blog.

"Por una vida digna, sé experiodista" es el mensaje con el que finaliza cada uno de los vídeos con los que se ha iniciado esta idea.

Tras su salida ficticia de los medios, Julian trabaja en una librería y no lee ni un periódico "a no ser que quiera escuchar fantasías", Marc ha creado una empresa de estampación de camisetas y Pilar trabaja en una zapatería.

De momento, cuatro testimonios realizados por actores que bien podrían representar las declaraciones de muchos periodistas. ¿Para cuándo uno real? No creo que haya falta de historias.

Chávez Superstar

Otro medio más ha caído en las manos del presidente venezolano. Mas que en las manos, en sus cuerdas vocales. Por si no había suficiente con los programas en la televisión y los artículos en prensa, Hugo Chávez inauguró el pasado lunes su propio espacio de radio.

"De repente con Chávez" es una forma más del presidente caribeño de acercarse a la población y hacerle la guerra a los "medios privados de la oligarquía" como no hace más que repetir. La guerra, no sabemos si la está ganando o no pero, en los anteriores seis meses ha conseguido retirar la licencia a más de 200 emisoras y casi medio centenar de televisiones que no entregaron a tiempo los documentos requeridos por el gobierno.

Entre las licencias de televisión se encontraba polémica retirada de Radio Caracas Televisión (RCTV), que se despidió en un primer momento de sus emisiones en el ámbito público y se fue al privado o de pago. Fue retirada también su licencia la semana pasada al "no emitir un 70 por ciento de programación venezolana, así como los mensajes del presidente".

Porque sí, acá en Venezuela todos los canales y emisoras de radio públicos y los que tienen una mayoría de capital venezolano, estén o no en este ámbito, tienen la obligación de "ceder" al presidente su espacio de emisión cuando desee hacer cualquier tipo de declaración que el estime que sea de interés.

Y Chávez aparece siempre que puede. No basta con su programa "Aló Presidente Teórico", que suele ser los jueves y el "Aló Presidente" ya clásico (va por los 351 programas con una media de duración de seis horas, según datos facilitados por la prensa) de los domingos. Ni con "Las Líneas de Chávez", sus reflexiones escritas, que se publican semanalmente en periódicos de ámbito regional por todo el país. Ahora, el mandatario, también en la radio: "Cuando ustedes oigan un golpe de arpa tramado, pudiera ser De Repente Chávez".

Más madera

El presidente venezolano Hugo Chávez se ha tenido que rendir a la evidencia, cosa extraña en él, y acaba de crear un fondo de, nada más y nada menos, 1.000 millones de dólares para reducir el déficit eléctrico propiciado por la sequía que azota el país.

Por la sequía sí, ya que Venezuela crea, según datos facilitados por los medios, un 72 por ciento de su energía a través de plantas hidroeléctricas, con lo que las pocas precipitaciones registradas durante el periodo de las lluvias (mayo-octubre) ha propiciado un descenso alarmante en los embalses y por tanto, problemas con el suministro de energía.

Semanas atrás, el mandatario venezolano explicó en televisión que la falta de lluvias esta temporada era debida a los efectos climáticos que provoca "El Niño". Según el Ministerio de Ciencia, Tecnología e Industrias Intermedias venezolano, este fenómeno, que se produce en el océano Pacífico, "trae consigo sequías e inundaciones de gran magnitud", y añade más adelante que "territorios del interior que habitualmente se caracterizan por su humedad, entran en un periodo de sequía; en tanto el desierto florece debido a las precipitaciones". Venezuela, parece, se está llevando la primera parte de todo esto.

Puede ser que la culpa de todo la tenga la naturaleza a la que tantos "favores" le hacemos. Sería la explicación más fácil y que menos crédito político le costaría al presidente venezolano. Pero no es así. Lo cierto es que el gobierno de Hugo Chávez apenas ha invertido un sólo bolívar en la construcción y mejora del mísero sistema eléctrico.

Un amigo, trabajador en una empresa estatal de suministro eléctrico, siempre saca el mismo problema en las tertulias: la pérdida desde que se produce la energía, hasta que llega a su lugar de destino. Diez, casi once años de revolución bolivariana no han sido suficientes para mejorar una de las peticiones básicas de la población.

A raíz de la perdida de capacidad productiva, el gobierno decidió realizar un crónograma el mes pasado para informar a las poblaciones de cuando se les sería racionada la electricidad. Una medida altamente impopular que obligó a Chávez a retirar dichos cortes en Caracas y que tuvo como resultado la dimisión del ministro de Energía Eléctrica, Ángel Rodriguez.

Sólo se retiró la medida en la capital. Pero para el resto del país no es nada nuevo la falta de energía a lo largo del día. El plan pretende ahorrar un 20 por ciento de energía e incluye medidas fiscales para para promover el ahorro en las urbanizaciones, organismos públicos y reducción de horarios en los centros comerciales.

En este último caso, es difícil contabilizar si cerrar por el plan de ahorro energético compensa las pérdidas económicas que provocan a las tiendas.

Paradójicamente, el quinto país exportador de petróleo del mundo, tiene un déficit grave en este campo. Expertos y oposición chavista argumentan que es "debido a la falta de inversión y a la mala gestión oficial".

El fondo aprobado por Chávez financiará de 59 proyectos de generación y distribución y 50 de operación y mantenimiento en el ala energética y "abre la posibilidad de aumentar en 5.000 megavatios la producción de 4.000 ya existentes para 2010", según recoge la prensa.

Sin embargo contrasta con los cálculos realizados por los expertos, que estiman que la inversión debería ser de 18.000 millones de dólares hasta el año 2014 debido al crecimiento de la demanda del país, que oscila entre un 6 y un 8 por ciento anual.

Veremos lo que ocurre en un país que, actualmente, es el que mayor consumo eléctrico per cápita tiene en la región suramericana duplicando, por ejemplo, a su vecina Colombia. De momento, lleva un par de días chispeando.

7 días

Una semana hace ya que se marchó. Tranquila, relajada, acompañada. Más de 7.000 kilómetros nos separaban en el momento en el que decidió coger sus recuerdos e irse.

A la playa me fui, buscando escapar de los malos augurios, de las malas señales, de lo inevitable. Pero todo llega. Al regreso, un mensaje de mi hermana golpeaba el celular, un dolor a mi pecho. "Llámame lo antes posible", rezaba lapidario.

Y con la llamada urgente las sensaciones, las malas noticias, confirmadas. "Alberto, se ha ido. Ayer por la noche", me contestó mi hermana en el celular. Y yo a un día de avión. "Todo tiene que llegar. Las cosas se acaban", siseaba mi padre. "No te preocupes por nada, se fue tranquila, yo estaba allá cuando ocurrió y todo fue muy bien", me hablaba mi madre, la más triste.

Se fue y no recuerdo ya la última vez que la vi. Solo sé, que no la volveré a ver. Se fue con su luto sempiterno, su andar acompasado acompañado, últimamente, de un bastón, su "Diario de Patricia", su sillón del salón y el del lado de la chimenea, su sitio a mi lado, a veces, en la mesa de su casa, su mala leche, sus aguilandos, su "¿nene, cuándo vienes?". Se fue acompañarla a la peluquería, marcarle un número en el teléfono, llevarle la merienda, pedirle que me hiciese una de esas deliciosas tortillas de morcilla. Se ha llevado todo esto y más.

Se fue mi abuela, y yo no pude despedirme.

LA FINAL

Así, con mayúsculas, se ha de escribir el enfrentamiento entre los Leones del Caracas y los Navegantes de Magallanes en la gran final de la Liga Venezolana de Beisbol. En los 53 años de edad que ya tiene el "juego de pelota" en el país caribeño, sólo en tres ocasiones, incluída ésta, se habían enfrentado los dos equipos con más seguidores y mejores jugadores de Venezuela. La victoría siempre favoreció a los "magallaneros".

Pero este año no fue así. En una final disputada al mejor de siete partidos, los capitalinos vencieron por 4-3 despúes de remontar una desventaja de 3-1 y con el factor cancha en contra. Casi nada.

El beisbol es un deporte con una "fanaticada" insuperable en este país. A pesar de que la competición dura tan solo cuatro meses y está compuesta por ocho equipos, la gente se desplaza en masa a disfrutar de las cerca de cuatro horas de promedia que suele durar cada juego.

Y no solo los espectadores. Muchos de los jugadores venezolanos que participan en las Grandes Ligas, como llaman al torneo estadounidense, piden permiso y vuelven a su país para reforzar las plantillas de los equipos. Pago de seguros de su propio bolsillo, viajes, amenazas de los equipos norteamericanos. Nada les frena a la hora de tomar el camino a casa. Menos si existe la posibilidad de jugar una final Caracas - Magallanes.

Pero es que acá la visión del deporte, y de éste en particular, es bastante distinta de lo que un europeo como yo se imaginaba. Franela, gorra, insultos clásicos, perros calientes y cerveza, mucha cerveza, con alcohol. Ahí está la diferencia. En Venezuela no está proihibido vender alcohol en los estadios. La razón es bien sencilla, empresas Polar, uno de los principales patrocinadores de la liga y de todos los deportes en este país, vende cerveza. Y no puedes morder la mano que te da de comer.

Yo no estoy en contra de esta prohibición, pero después de haber "sufrido" sus efectos en alguna que otra visita al Estadio Universitario de Caracas no comparto la idea de alcohol igual a violencia. Puede parecer algo incivilizado pero, poniendo a un lado el lanzamiento clásico de los vasos (deshechables de coca - cola) y las cotufas (palomitas) al final de cada encuentro, el comportamiento de la afición es de lo más saludable. En una de las ciudades con un índice de inseguridad y asesinatos, más altos del mundo.

Tod esto se ha podido observar durante estas series finales en las que se impusieron los caraquistas: el peor comportamiento no vino por parte de los espectadores, fue el de los jugadores que más de una vez se liaron a golpes por alguna decisión arbitral o gesto despectivo del rival. El público, nada.

El juego, el último, fue aburrido como lo suelen ser todos y encima, los visitantes se pasearon por el José Bernardo Pérez de la ciudad de Valencia para un resultado final de siete carreras a dos. Muchas para un partido, y más para una final.

Yo lo "disfruté" en una casa con un nutrido grupo de venezolanos que, a la hora, ya estaban echando pestes sobre lo aburrido que es este deporte. "Nosotros lo soportamos porque lo vemos desde que somos unos chamos (niños)", afirmó uno de ellos, ataviado con toda su equipación de los Leones. "Antes de venir a Venezuela, para mí, este era el deporte más aburrido del mundo", agregué yo.

Menos mal que, a falta solo de tres hombres para que se cerrase el turno de bateo, el juego, la serie y la temporada, la luz se fue del campo de los Navegantes. "¡Eso es Chávez que es magallanero!" gritó uno. Éste y los cortes de luz y agua, son tema para otra entrada.

El segundo mejor actor del mundo

En el último número del año de la estupenda revista "Esquire" que ha llegado a Venezuela, nos enfrentan con todo un titán de la interpretación: el neoyorkino Robert Downey Jr.

Es curioso como una actor con tanto talento y predisposición a salir delante de las cámaras se ha ido jodiendo la vida desde finales de la década de los 80. Múltiples detenciones policiales por posesión y consumo de diversas drogas casi dan al traste con uno de los intérpretes más cualificados de su generación.

A pesar de su ficha policial, nada extraño en estos tiempos que corren por Hollywood, Downey Jr demostró con su interpretación del mito cómico Charles Chaplin que su nivel de interpretación estaba por encima de un actor normal.

Este papel le valió su primera y única candidatura al Óscar como mejor actor, a la que añadiría otra más, ésta como actor de reparto en la comedia "Tropic Thunder". Un premio Bafta también por el papel de Chaplin y dos globos de oro relucen en la estantería de su, ahora, acomododada casa en Los Ángeles.

El reportaje de la revista no es por motivo de la resurreción del neoyorkino. Como el ave Fénix, el actor ha caído y ha vuelto en más de un par de ocasiones pero, tras el bombazo de "Iron Man", película por la que se recaudaron más de 500 millones de dólares según "Esquire", parece que ha venido ha quedarse definitivamente. Y alejado de los "malos vicios".

A lo largo de seis páginas, el intérprete desgrana su amor por su segunda esposa, Susan Levin, pasea al periodista por los barrios en los que fumó crack por primera vez y habla, tanto de la secuela del héroe de cómic, como de la segunda parte de la última película que acaba de estrenar "Sherlock Holmes".

La última adaptación del detective inglés, reconozco, me dejó un poco frío. Uno se espera a un caballero británico con la pipa y el bombín y se encuentra a un caradura, muy inteligente, pero un bravucón, que une a su capacidad deductiva habilidades en las artes marciales. Extraño para un investigador del siglo XIX.

Con el siempre eficiente Jude Law en el papel del Doctor Watson la película, sin embargo, vuelve a poner de manifiesto la capacidad interpretativa de su protagonista al mezclar con éxito el cerebro y la astucia con la fuerza.

"Me encanta formar parte de de algo que hace que otros ganen mucho dinero. No tengo que hacer nada, más que seguir con las superproducciones. De hecho, corro el peligro de arruinar mi buena racha", declara. "Nunca. Eres el mejor actor del mundo. Salvo, tal vez, Bill Murray" le contesta el periodista. Estamos abolutamente de acuerdo.

Resumen

Hace ya más de siete meses que llegué a la capital venezolana y ahora empieza la bueno. Tras seis meses trabajando en la corresponsalía de la Agencia Efe en el país comienza la dura tarea de encontrar un trabajo. No, no me contrataron en la delegación, pero la experiencia fue muy enriquecedora. Grandes profesionales y mejores personas que me enseñaron todo y más y, sobre todo, el intríngulis de un país tan diverso como es Venezuela.

Al llegar en el lejano mes de junio del año pasado, con todas las reservas y advertencias de mi madre, lo que más me sorprendió fue la facilidad que tenían los venezolanos para ofrecerme bolívares, la moneda del país, por dólares o euros ya en el mismo aeropuerto. "No cambies dinero allí ni hagas caso de nada de lo que te puedan decir" me avisó Paula, la que sería mi compañera durante esos seis meses de aprendizaje.

La subida desde el Aeropuerto Internacional de Miaquetía fue impresionante: decenas de carros americanos de los 70 nos pasaban a velocidades de vértigo por izquierda, derecha y el hombrillo (arcén) por una carretera que, de no saber que estaba en Venezuela, hubiese relacionado con alguna de Irak o Afganistán debido a la cantidad de agujeros que la salpicaban.

La entrada en Caracas no fue menos impactante. La ciudad tanto por su parte oeste, por donde se entra del aeropuerto, como la este, está desbordada por los barrios (como llaman acá a las favelas) y por un tráfico infernal. Los precios de la gasolina subvencionada por el gobierno chavista no facilita en nada la fluidez en las carreteras.

El resto coser y cantar. Los venezolanos son accesibles y amigables desde el primer momento. Como dice un gran amigo mío venezolano "lo importante es que vean que tú les das lo mismo que recibes. Así jamás te decepcionará un venezolano". Ninguno, de momento, lo ha hecho.

Han sido siete meses de descubrir las playas más bellas que jamás haya visto, del cuba libre más sabroso que mi gaznate se ha tragado, de Chávez, su revolución bolivariana, sus cortes de agua y luz y sus amenazas contra todos, de terrible calor, de devaluación del bolívar, de venezolanas bailando salsa, de viajes por suramérica visitando a grandes amigos y de una gran experiencia profesional en la delegación de la Agencia EFE.

No me quejo. De momento, me quedo.

Corazón ¿tan blanco?

Corazón tan blanco. Javier Marías.
Ed: DeBolsillo.

Pues sí he de admitirlo, la historia de la familia Ranz me ha gustado. He de admitir que no soy yo de novelas muy apegadas con las relaciones, y mucho menos si éstas son estables, pero el continuo desasosiego que Javier Marías marca desde la primer línea con “No he querido saber, pero he sabido que una de las niñas…” catapulta ya, sin frenos, hasta el final.

Cierto es que siempre quise leer algo que no fuese un artículo de Marías y "Corazón tan blanco" me pareció, por ser su primera novela de éxito y de las más cortas, una opción acertada. Poco más de 300 páginas donde el autor desgrana los entresijos de las razones que llevan a un hombre a comprometerse, la relación con un padre frío varias veces casado, amigos comunes incapaces de mantener la boca cerrada.

Siempre he leído a Marías y su “Zona Fantasma” en el País Semanal, es más, confieso que comienzo esa revista por detrás por la capacidad que tiene el autor de plasmar parte de mis inquietudes de forma periódica. A veces, incluso, me sorprende. Espero que el libro no sea una premonición. Pasen y lean.

El inicio...

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